понедельник, 11 августа 2014
сволочь она, вот чтоМуза, обидчивая сволочь, предпочитает приходить, когда мне плохо. В жару, с недосыпа, по температуре... Жалится, типа. "А жива ли еще графоманша-переросток, не померла ли?" Жива, блин. Чего не скажешь о моих текстах.
Прикидывается эстетом, а на самом деле - подлый манипулятор. Обожает притаскивать неплохую идею в ворохе образов и впечатлений, а сверху, как вишенку на торт, положить фразу. Четкую, красивую, заманчивую. "Гляди, как здорово получилось бы." А весь остальной текст вокруг красивой заманчивой фразы кто напишет, ась?
Ну не муза же, ясны печенья.
А то, глядишь, и несколько подкинет. Выложит фигурно.
И я, как последний... автор, кусаю наживку, беру эту фразу, или несколько, кидаю в ворд, и начинаю разворачивать тот ворох, кроить идею, коржи выкладывать и прослаивать под эту, чтоб ее, сахарную вишенку.
И, разумеется, не успеваю. Потому что завтра вставать рано, и работа, или сил уже нет, или башка трещит, или давление шалит, будь оно неладно.
Назавтра встану с более-менее ясной головой, а муза - фьюить! - и поминай, как звали. На что я ей здоровая-то?
А у меня на руках - очередной недописанный текст.
Ну хорошо, что не котенок новорожденный, хотя бы. Ежели бы мне на каждую недоделку по котенку, этот зверинец меня сожрал бы.
Муза, сволочь, вернись. Не прощу, но поработаем.
Или верните мне мой прошлый источник вдохновения.
@темы:
поток сознания,
нытье без жилетки,
оп-па горностай